No es suficiente tener tu rostro plasmado en una foto enmarcada sobre el velador junto a mi cama. Eso, no basta. No es suficiente atraer hacia mi nariz una de tus camisas almidonadas y perfumadas. Eso, no basta. Basta con que estés lejos, con que me hables sensualmente al oído recordando sexuales momentos. Basta con que trastornes mis pensamientos aun después de haber colgado en el teléfono…

Presiento que en nuestro último encuentro fuimos víctimas de un proceso de ósmosis, que es el que ahora me lleva a pensar que ahora tu cuerpo se ha adueñado de mi cuerpo.. que te me corres por mis propios dedos, que es tu mano atrevida y traviesa la que recorre mi propia piel… a través de mis manos, de mis dedos.

Mi mano, recordando tu voz, reconoce mi cuerpo… escala montañas, juega en laderas, olfatea a través de la yema de los dedos, tu aroma en cada poro. Me tienes. En dónde te gusta tenerme… descansada sobre esta cama que ya hasta luce más tuya que mía, me tienes. Recordando uno a uno de nuestros encuentros. Estás jugueteando con mis propias manos, descubriéndome, solo para mis ojos, a través de mis propios juegos.

No puedo hacer más que morderme los labios, acomodarme a tu paso.. a mi paso… ya no sé quien mismo me está excitando. Me gusta interpretar la forma en la que tus manos llegan al centro de mi blusa. Mi pecho no puede albergar tanto aire dentro de sus pulmones… es irrazonable la forma en la que se acelera mi respiración. Mis pezones se levantan erguidos y duros, mis manos los calman, pero ellos quieren tu boca [La televisión trata de detenerme en este nuevo viaje que realizo, debo apagarla....]

Definitivamente esta travesura ha comenzado. Apresuradamente mi mano dibuja en mi barriga las mismas cosquillas que sueles hacerme con tu incipiente barba, yo la apuro a bajar, a continuar.

Conmigo, quiero volver a ser tuya… mía en físico, en mente tuya.

Retiro todo tela que pueda molestarme, me descubro, no me miro… mis ojos cerrados dibujan tu presencia entre mis piernas, mientras mi otra mano se aferra de la sábana pidiéndome piedad. Delineo -como si tú lo hicieras- mis ingles, mis medios, todo aquello que tanto placer nos causa. Correntazos nerviosos recorren mi espalda inmediatamente y compruebo que en silencio, sin que estés presente, sigues logrando el mismo húmedo efecto. Y pienso… no pienso… quiero pensar… me nublo, me abstraigo de la realidad… delicadamente, con movimientos rítmicos que de una sola forma puedes lograr. Tú sigues, en mi mente, exteriorizado, hasta puedo jurar que llego a olerte en el ambiente. Si no estás y te necesito, no encuentro mejor placer que jugar con mi mano e imitarte dentro de mi. No estás y no quiero ser llenada por otra masa muscular diferente a la tuya. Quisiera, pero sabes que eres dueño de mis manos. Lo supiste desde aquel día en que enseñaste cómo recordarte.

Mis labios le piden clemencia a mi mandíbula. Mis intimidades piden más de mis dedos, torpes imitadores. Gimo en silencio. Desde lo lejos sacudes mi cuerpo evocando orgasmos vividos. Es demasiado para soportarlo, necesito que regreses a mi lado. Que vengas, que salgas de mi mente, de mis manos, de mis dedos y te presentes ante mi, como quien eres, con tu cuerpo macizo, con tus ojos soñolientos, con tus manos rudas que se vuelven débiles ante la muralla de mi piel…

Que vengas. Quiero que vengas, para que veas con tus ojos como trato de mantenerte presente en mi propio cuerpo. Y me dejes hacerlo, pero contigo. En el mismo momento.

Quiero acortar los kilómetros que nos separan a punta de besos… a punta de fuego. Y debo conformarme con hacértelo saber tan solo por teléfono…

lo que pasará en la llamada, se los cuento en otro post

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